Le blog de Narkissos

Le ciel étoilé au-dessus de sa tête et la loi en tout genre au-dedans et tout autour, cela l'emplissait désormais d'une hilarité irrépressible.

Le coronavirus aurait parachevé chez l'homme la synthèse génétique du mouton et du perroquet.

Spectacle pour des yeux d'avant-hier ou d'après-demain, inaccessible aux contemporains.

La bêtise majoritaire a beau marcher la tête en bas dans les minorités, elle ne réussit pas pour autant à se faire remarquer. Mais l'unanimité la rend imperceptible.

Le juste est plus au bord qu'au milieu.

Singulière ou massive, discrète ou spectaculaire, la mort a du mal à se faire entendre.

La génération qui se décidera à exterminer les précédentes leur fera regretter, mais les consolera aussi, de ne l'avoir pas fait plus tôt.

Effet pervers de la loi: la pensée est criminelle ou elle n'est pas.

Même Dieu n'a pas songé à interdire la désobéissance.

Être au-dessous de tout: une société exhibe parfois imprudemment, par telle tournure stéréotypée qui ne tombe pas toujours dans l'oreille d'un enfant sourd, la clé d'une de ses issues.

Nul ne vit pour soi-même, nul ne meurt pour soi-même (Epître aux Romains, xiv), nul non plus n'aurait voulu la mort ni souffert la vie pour soi-même.

Quoi de plus monstrueux que soi, sinon un autre soi ?

La nature a horreur du même.

Scandale métaphysique, évidence physique de la charogne.

La vie se veut sans fin, telle serait du moins la leçon imparable de l'appétit, sexuel entre autres -- l'amour lui contreviendrait déjà qui s'arrête sur tel corps, tel visage, telle voix, tel nom; il lui faut s'inscrire ou s'excrire ailleurs que dans le temps, non-sens de cette formule compris -- tiefe, tiefe Ewigkeit. A la faveur de la distinction factice des dimensions et de sa transgression impossible et nécessaire, une échappatoire pour seule échappée.

Le temps c'est de l'espace, l'espace c'est du temps: la traduction de la physique dans la langue et la pensée ordinaires n'est pas simultanée, le retour du logos ou de la theôria de leur au-delà numérique ou mathématique à leur en-deçà silencieux se fait attendre. Copernic, Newton, Einstein, Ulysse et bien d'autres peuvent toujours se retrouver au poteau.

N'avoir plus rien à dire et plus personne à qui parler, cela tombe plutôt bien, si banale et fatale que soit cette coïncidence.

Peu lui importait que ses mots soient lus, entendus, compris, approuvés, répétés, déformés, méconnus, ignorés, oubliés: ceux d'entre eux qui étaient justes seraient infailliblement agis, tôt ou tard, en leur temps.

Les monstres de tyrannie, de cruauté ou du plus banal égoïsme ont au moins la délicatesse de ne pas se faire regretter.

Devenir animal, végétal, minéral, matière, forme, couleur, rythme, harmonie, mélodie, texte, phrase -- là aussi le propre de l'homme, retour aux choses et non-retour à soi-même.

On ne reprendrait la question morale, si on la reprenait jamais, que là où le dernier moraliste digne de ce nom, le soi-disant immoraliste Nietzsche, l'a laissée. Quelque dissuasives qu'aient été, d'une telle reprise, les tentatives ultérieures. A vrai dire on ne la reprendra que si elle nous reprend, mais ce sera encore de là. 

Depuis qu'elle ne fait plus question, "la morale" n'est pas morte mais tue -- dans toute l'ambiguïté retorse de ce verbe qui n'est pas le même selon le mode, indicatif ou participe, et la voix, active ou passive, qu'on y entend; à moins qu'elle ne soit bel et bien morte et que l'embarras et la puanteur de son cadavre ne se mêlent à la hantise de ses apparitions spectrales; toujours est-il que son silence mortel, en plus d'un sens encore, assourdit tout débat, scientifique, technique, politique et médiatique, comme une prémisse consensuelle, tacite, implicite, inaudible et invisible, par là même indiscutable. Mais non moins fragile pour autant: susceptible à tout moment d'effondrement, d'implosion ou d'explosion.

Inutile et impossible d'énumérer, en cette période de panique sanisécuritaire où triomphe le mot d'ordre inquestionné, toutes les questions, morales, qui ne se posent pas, mais dont l'absence même grève et paralyse tout débat. Par exemple, pourquoi -- veut-on -- "sauver des vies" ? Déjà une ou deux questions, et qui en appelleraient beaucoup d'autres: quelles "vies" ? qu'entend-on par "sauver" ? et surtout qui, "on" ?

La question remue déjà dans bien des têtes mais elle ne passe pas encore les lèvres, ou si peu. Il ne s'agit pas de raison (logos, ratio, Vernunft), car celle-ci, calculatrice et comparative par définition, aurait vite fait ses comptes, à la condition exorbitante d'être inhumaine -- qui est aussi sa condition sine qua non, pour Kant comme pour tout le monde. La fascination des chiffres de la mort, d'une certaine mort sous les feux et le focus médiatique du moment, n'opère que pour autant qu'ils ne sont pas rapportés, rationnellement aussi au sens arithmétique, à d'autres chiffres:  de la mortalité et de la natalité générale, de la population humaine et animale. Ce qui interdit la comparaison qui serait ici essentielle à la raison, ce n'est pas le sentiment qui ne s'attache qu'à un nom, un visage, quelques-uns tout au plus, mais bien l'ombre d'une "morale" qu'on craint même d'invoquer ou d'évoquer, faute de savoir si elle est vivante ou défunte, si elle est ou n'est pas, plus ou pas encore, dans la hantise de la voir apparaître sous une forme insolite ou monstrueuse, et de l'y reconnaître quand même.

Moyennant quoi la fascination-hantise décuple, par ses propres effets économiques, sociaux, psychologiques incalculables, ou bien en partie calculables mais laissés hors du champ et de l'assiette de tout calcul, les effets mortels de son objet. Utilement peut-être -- pour le savoir il faudrait n'en rien vouloir, tel un Dieu aristotélicien ou spinoziste, ou n'importe qui devant le fait accompli, quand il est enfin trop tard.

Que Dieu joue, sinon aux dés, au billard à plusieurs bandes -- c'est du moins la boutade équivoque qui m'était venue, lorsqu'une heureuse rencontre d'errance dérogatoire au confinement m'avait demandé un avis "théologique" sur l'affaire de l'année...

Nonobstant ses désagréments la chose a du bon: on ne distingue plus guère les banquiers des braqueurs, ni les féministes des islamistes. Et quelquefois le regard y gagne.

Le masque sanisécuritaire n'entraverait en somme que ce que celui du théâtre antique -- étymologie commune de la "personne" et de l'"hypocrite" -- entendait laisser seul passer: la voix, le souffle, la parole (phonè, pneuma, logos, rhèma). Il n'en est pas moins propice à la tartuferie.

Mais sous la muselière se ruminent déjà des interrogations qui finiront par s'y écrire en toutes lettres -- comme celle de Caïn, bon élève du serpent qui mit la question au monde, de telle sorte que le dieu même en apprît quelque chose, même s'il n'en retint que l'interrogatoire policier:   הֲשֹׁמֵ֥ר אָחִ֖י אָנֹֽכִי

Fortsetzung folgt...

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Qui veut la désobéissance se garde bien d'y appeler.

Que de princes déçus par la sujétion de leurs sujets !

Oliganarchie, aristo sans cratie.

Qu'on se fasse obéir jusqu'à l'abattoir inclus, mystère divin, honte du dieu.

Ne pas dire du mal de la bêtise humaine quand elle montre un certain potentiel d'autodestruction.

Il faut être un saint pour résister à la tentation de la sainteté -- comme un fou à sa folie, un amoureux à son amour, un mourant à sa mort -- si banal et misérable un tel miracle qu'il en est invisible.

Chaque instant de ta vie est à sa place, intact et sauf, dans l'intégrité de son contexte et de ses relations, chaque moment dans le cours, le rythme et le tempo de son mouvement et la plénitude précaire de ses sensations, de ses sentiments et de ses émotions, hors d'atteinte des bons et mauvais tours de la mémoire et de l'oubli, de toute suite et de tout récit, de toute lecture et de toute interprétation, de toute résurrection et de toute reprise, de toute somme et de toute moyenne, de toute raison et de toute comparaison, de toute analyse et de toute synthèse, de tout jugement et de toute conclusion. Ce que signifie, justement parce qu'il manque à le reproduire, tout lieu retrouvé, page, visage ou paysage.

Par la pensée comme par l'écriture, la parole retourne au silence.

Ce n'est pas sans à propos qu'à toute irruption du réel la conscience réplique: ce n'est pas possible.

L'existence, formation courte ou longue, mais diplômante, à l'inexistence.

Savoir-mourir à l'usage des vivants, oeuvre posthume.

Par l'amour comme par la haine, par l'altruisme comme par l'égoïsme, par la connaissance comme par l'ignorance, par l'adoration comme par la destruction des idoles, idolâtre jusqu'au bout de soi.

La conscience est son propre poison et son propre antidote.

Ce qui dans le sensible passe la sensation, ce qui dans l'intelligible excède l'intelligence, c'est aussi ce qui les précède et les destitue comme il les a constituées. 

Transcendance: transitivité du transitoire.

Tu n'as rien été de ce que tu as été, ni enfant, ni homme ni femme, ni animal ni chose, ni jeune ni vieux, ni vivant ni mort, ni âme ni corps, ni heureux ni malheureux, ni sauvé ni perdu... ce n'est ni un blâme ni un éloge mais pure banalité.

La fin du monde, comme la mort, n'est pas un avenir. Dieu merci.

Imposteur sans doute, qui parle au nom d'un dieu ou le fait parler à la première personne; mais bien innocent et modeste, somme toute, à côté de ceux qui se figurent parler en leur propre nom.

Paranoïaques et schizophrènes, l'essence et le statut de l'hypostase:  il n'aurait jamais été question de parole ni d'ek-sistence, de dieu ni de quiconque, sans ce délire ek-statique d'un soi qui n'a de stance, de substance et de subsistance, de consistance et de constance qu'hors de soi, sans jamais revenir à soi quand même il ne saurait se défaire de soi (ce que traduit et trahit à sa façon le délire hegelien de l'esprit, de la logique et de la raison dans l'histoire).