Il faut être un saint pour résister à la tentation de la sainteté -- comme un fou à sa folie, un amoureux à son amour, un mourant à sa mort -- si banal et misérable un tel miracle qu'il en est invisible.

Chaque instant de ta vie est à sa place, intact et sauf, dans l'intégrité de son contexte et de ses relations, chaque moment dans le cours, le rythme et le tempo de son mouvement et la plénitude précaire de ses sensations, de ses sentiments et de ses émotions, hors d'atteinte des bons et mauvais tours de la mémoire et de l'oubli, de toute suite et de tout récit, de toute lecture et de toute interprétation, de toute résurrection et de toute reprise, de toute somme et de toute moyenne, de toute raison et de toute comparaison, de toute analyse et de toute synthèse, de tout jugement et de toute conclusion. Ce que signifie, justement parce qu'il manque à le reproduire, tout lieu retrouvé, page, visage ou paysage.

Par la pensée comme par l'écriture, la parole retourne au silence.

Ce n'est pas sans à propos qu'à toute irruption du réel la conscience réplique: ce n'est pas possible.

L'existence, formation courte ou longue, mais diplômante, à l'inexistence.

Savoir-mourir à l'usage des vivants, oeuvre posthume.

Par l'amour comme par la haine, par l'altruisme comme par l'égoïsme, par la connaissance comme par l'ignorance, par l'adoration comme par la destruction des idoles, idolâtre jusqu'au bout de soi.

La conscience est son propre poison et son propre antidote.

Ce qui dans le sensible passe la sensation, ce qui dans l'intelligible excède l'intelligence, c'est aussi ce qui les précède et les destitue comme il les a constituées. 

Transcendance: transitivité du transitoire.

Tu n'as rien été de ce que tu as été, ni enfant, ni homme ni femme, ni animal ni chose, ni jeune ni vieux, ni vivant ni mort, ni âme ni corps, ni heureux ni malheureux, ni sauvé ni perdu... ce n'est ni un blâme ni un éloge mais pure banalité.

La fin du monde, comme la mort, n'est pas un avenir. Dieu merci.

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